Gefallen von einem welken Baum
des Todes konnte ich nicht wachsen,
wo Erde mich berührte. Mich würgte
u. Wind zerrte mich fort an Stätte,
wo selbst das Würgen nichts
Heimisches, nichts Warmes mehr hatte.
So schlug ich meine Wurzeln in die
Luft u. der Wind wurde zum Freund.
Bald war ich es ihm auch.
Er schenkte mir einen seiner Orte.
Der Wind ist der Atem der Erde u.
ich bin eins seiner Worte.
Scheitholz 74 © 2010
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