Ein halber, kalter Döner Dürüm.
Ein billiges, süßliches Parfüm.
Ein Ischliebedisch, ein Meinschatz.
Ein Zeilenschmied, ein Bruchsatz.
Ich laufe zwischen Stuhl und Tisch
einher. Früher war ich einmal frisch.
Heute hätte ich mich weiter eingeschätzt
und bleibe doch nur akkurat aufgesetzt.
Aufgewickelt, angebissen, schizothym.
Keine Sorge, alles nicht so schlümm.
Ich bekenne ein halbes Lirumlarumdarüm.
Scheitholz 53 © 2010
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