Mit der Geschichte ist es so ein Ding.
Mir wäre eine andre oftmals lieber.
Sie nennen mich Falschmünzer, Rosstäuscher.
Sie rufen mich Lauser, Mäusescheucher.
Doch ich weiß, wessen Lieder ich euch sing.
Ich pflücke sowohl von den Wunschbäumen
als auch die Stacheln der Wahrheitssträucher.
Wer nicht anders kann, der peitscht mit Träumen.
Wes das Herz voll ist, des geht der Mund über.
Scheitholz 66 © 2010
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