Klaus Peter Buchheit: März 2010

Mittwoch, 31. März 2010

96

Gänsehautbewehrt mit Fazil Says

Black Earth oder kriegspfadtanzend mit

Crystallized von The XX mit den Goodbys

einer Old Holborn den white rabbit

gejagt durch die dunkelroten Barriquegefühle

durch Gläser, Schlücke, Scheite,

weil ich wieder tief im Herzen wühle,

diesem DumDum, diesem Stahlgeläute.

Nur noch einen Schluck aus meinem Glas

GlenGrant. Niemals sage ich, das war’s.

Dein Gesicht ist so präsent, wie das Heute

im Kalender; wie der Riss im Granit;

wie nach einem Aus das Starterkitt.

Wenn auch so fern wie die Küste Chinas.

95

Warzenburgen der Kindheit, keine

Apotheke führt das rechte

Eisspray oder alternativen Tinkturen.

Die Haut meines Lebens ist verunstaltet.

Vom Hörensagen weiß ich jedoch,

die Auswüchse verschwinden. Jetzt

wo mir der Erreger bekannt ist

u. das Immunmittel Alter. Zwar

auch ein Krisengebiet, aber eitel

war ich noch je. Ich liebe

gestaltete Haut.

94

Schlage dein Holz in Scheite.

Staple das deine, die Stückwerke.

Das Gespaltene gibt die Stärke

u. zieht den Riss in die Breite.

Mit jedem Schlag wird dir klar,

das Vergangene ist die Idylle,

die brennen wird; die einmal war.

Statisch, eng, undenkbar.

Du wechselst damit die Seite

hin zum Ganzen, hin zur Fülle.

93

Niemandem gefällt die Wahrheit.

Hört man sie von anderen,

wird sie unwahr. Das Tier

erkennt sich im Spiegel nicht.

Es muss sich erheben u.

selbst herausfinden, wer es

ist. Was es ist. Dass es

Tier ist. Parasit oder

Wirt. Panther oder Kläffer.

Mach Männchen, Mensch.

Dienstag, 30. März 2010

92

Die Schneeschmelze setzt ein

u. Kälte tropft vom Bergfried

in die Fässer mit siedendem Öl.

Die Angreifer enttarnen sich als

alte Kumpane. Sie sind bass erstaunt

über meine Trutzburgen. Sie

schütteln den Kopf. Sie schätzen

Vorgärten über alles u. fürchten

sich vor Maulwurfshügeln.

Ihre Waffen wirken mikrobisch.

Ich habe Jahre vergebens gearbeitet.

91

ah, Mutti, ich seh schon:

die große Geheimnisvolle.

Nichts für mich. Denn

es verbirgt sich dahinter

entweder Dreck am Stecken

oder gähnende Leere.

Beides Gründe zum Abwinken.

Ich gehe nun. Du verstehst?

90

Tage auf allen Vieren,

die schrumpfen und Gischt wächst

in den Körperringen. Alles

schmerzt. Nichts bewegt

sich. Eine Made. Ein

Madenersatz voller

Nerven, die Alarm schlagen

im Larvenhirn. Zu

dumpf für Auswege.

Bis ich wieder auf

die Füße falle u. den

Befehl kriege, run,

baby, run. Ich lächle

u. gehe langsam los.

89

Sag mir den Unterschied zwischen

was fühlen u. Sentimentalität:

„Letzteres ist beileibe keine Rarität.

Bei ersterem lass dich nicht erwischen.

Vielmehr zeige allen, wie das Tier

aus deinen Poren schutzlos offen

zu mir kriecht u. mich hoffen

macht, das Tote weiche von mir.

Wahre Gefühle machen kaputt.

Deshalb will man sie verschweigen.

Diese Schätze unter all dem Schutt,

die wie Dreck aussehen, darf keiner zeigen.“

Mutter, warum hast du mich nicht gelehrt,

es ist das alles so verdammt verkehrt?

Freitag, 26. März 2010

88

Hab mir mein Leben genommen wie ein Dieb.

Lieber hätte ich gehabt ein „ich hab dich lieb“.

Du hast versucht, dir das Leben zu nehmen.

Wer von uns beiden soll sich nun was schämen?

87

als er gestorben ist,

war alles so eng.

Die Hände wollten mit

dem Zittern nicht aufhören.

Er hätte trotzdem mein

Vater bleiben können,

hätte er nur gesagt,

es tut mir leid. Vielleicht

noch ein Tschuldigung

u. dann, ich weiß das ist

eine solche Anmaßung wie

die Kunst, noch die Wahrheit.

So aber ist er gestorben.

Einfach so. Einfach so

wie Stromausfall.

Donnerstag, 25. März 2010

86

Wadenbeißer, winke ich ab, das war ich

auch einmal, kläffen, festbeißen, beleidigen,

nie aufgeben, das letzte Wuff behalten.

Notfalls nennt man es Kieferkrampf.

Leider hat der Kleinbürgerfuror vergessen,

dass es einst der Mond war, den der Wolf

anheulte. Das Zeichen eines ewig Nichterreichbaren.

Arme Wadenbeißer. Die Schönheit des Mondes

geht verloren, weil sie es nicht wagen,

den Blick zu heben. Servile lassen

niemals ab. Herabschauend sehen sie

nur Dreck. Gespiegelt in den Pfützen.

Ich weiß, auch ich habe Götzen

gedient viele Jahre lang, glücklich,

dass jemand da war. Nur wenn man

sich aufrecht stellt u in der Lage ist

zu gehen, zeigt sich, bist du wirklich

Wolf oder etwa Hund. Oder Mensch.

Rückenschmerzen sind das kleinere Übel.

85

Wäre ich als Kind nicht fast gestorben,

hätte ich niemals die Lust erworben

an Liebe, Literatur und Reim.

Der Tod pflanzte in mir einen Keim,

der mich anders macht als meine Geschwister,

der mich horchen macht auf das Geflüster

derer, die im Leben ein andres haben.

Zwar mag das aussehen wie Grabbeigaben

so einsam, so kindisch, so bang,

doch sind es Beweise, dass der Tod

in seiner Gier und in seiner Not,

in seinem „Du gehörst mir, mein Kind,

dein Spiel ist aus, in bin der, der stets gewinnt.“

verliert und zwar mein Leben lang.

Einsatz bitte. Neues Glück. Das Spiel beginnt.

Dienstag, 23. März 2010

84

Sie sagt, Krankheit sei Schicksal.

Sie wäre ein schönes Kainsmal.

Man hätte nichts tun können.

Wer will gegen Gott gewinnen.

Aber Krankheit war das nicht.

Was geschah, hat ein Gesicht.

Hier schau ich ihm in die Augen.

Scheißdrauf, ob die Verse was taugen.

83

Kann man eigentlich zweimal die Stimme verlieren?

Andrerseits habe ich Hände u. die werden reden,

falls ich nur mehr krächze. Die zerschlagen die Türen,

weil sie es einst nicht konnten. Vielleicht werden sie beten,

auch wenn das ungewohnte Gebärden der Wahrheit

sind. Doch einmal muss es ja raus, was in der Kindheit

geschah. Gut, ich finde in Worten keine Klarheit.

Meine Bilder sind Übungen in angewandter Blindheit.

Meine Bitten gleichen abergläubischen Beschwörungen.

Meine Rhythmen klingen nach Herzrhythmusstörungen.

Doch meine Hände, glaubt mir, werden linkisch sprechen

Wie Kinderpuppen, die weinen. Wer spricht von Sich Rächen.

Wie Teddybären, die lachen, wenn sie ihr Schweigen brechen.

Der an den Hals gewünschte Tod kennt keine Sagbarkeit.

Das Kuckucksei wird von Mutterliebe nicht erdrückt.

Und der Apfel, der vom Baum fiel, lacht entzückt,

wird der Stamm gefällt, vor allem, wenn der ihn nicht zerdrückt.

Montag, 22. März 2010

82

Damals im Anblick des Rampenlichtgevierts,

schwarz u. weiß u. sich wiederholende Figuren,

ertrug ich das Schwarze um das Weiße nicht.

Ich musste raus, um auf weiße Wand zu stieren

mit einem kleinen schwarzen Fleck. Die Zukunft

ist besser als das Vergangene. Sie tüncht die Strukturen.

81

Was für ein Glück.

Ich seh mich von außen,

kommt die Panik.

Da kann ich mich nicht leiden

oder uns, ganz wie man will.

Das Herz hat nichts als Flausen

im Kopf u. klopft

u. klopft u. ist nicht still.

Es ist der Dritte im Bunde,

der Mittler in unsrer Sache.

Es sagt uns, stopft

mich doch zurück.

Es ist so kalt da draußen,

außerhalb von euch beiden.

Was ich dann auch mache.

Die Panik verliert diese Runde.

Donnerstag, 18. März 2010

80

ich erinnere mich an alles,

Geschwister, Sonntagsessen,

der Streit wegen eines Balles.

Ich habe nichts vergessen.

Ich sehe den Wald, die Wiesen,

das Haus mit der Traufespur.

Ich spüre unter den Füßen

die Kälte der Balkonfliesen.

Ich höre Omas alte Uhr

die Viertelstunden schlagen.

Ich rieche die verschiedenen Lagen

von Mutters Rauch im Flur.

In manchen Momenten des Schlummers

verwechsle ich Autogeräusche.

Ich denke, Vater kommt gefahren.

Ich merke nicht, dass ich mich täusche.

Ich wache auf wegen eines Kummers

u. bin mir über nichts mehr im Klaren.

Die Oberfläche der Vergangenheit

verschwindet nicht, doch der Kummer

wird dadurch keineswegs stummer.

Das Dahinter macht mich bange heute.

Denn alles war bloß eine Befangenheit,

nur eine schlechte Zirkusnummer,

die mir Sand in die Augen streute.

79

Sie hängt an ihm, er an der Flasche.

Er hängt an ihr, sie am Gejammer.

Er liegt ihr auf der Tasche.

Sie hat die Schlüssel zu jeder Kammer.

Verpasste Momente begründen die Geschichten,

die kein Ende nehmen wollen.

Greifen wir noch so sehr nach dem Vollen,

ist es nur Ödnis, die wir errichten.

Wir hätten beizeiten gehen sollen.

Sie befiehlt. Er zieht sich zurück.

Er erpresst. Sie lacht ihn aus.

Beide hängen an ihrem Unglück.

Keiner verlässt das Haus.

Also meine Kleine, lass mich alleine.

Aber öffne mir zuvor noch einmal deine Beine.

78

im Geheimnis nisten sich die Asseln

ein, glaubend, es wäre die geringere Strafe.

Die Käfer taten nichts. Sie tragen nur

die fremde Schuld u. schweigen, wähnend,

sie seien im Paradies. Was sie Behausung

nennen, ist Unrat. Was sie Leben nennen,

ist Gewimmel. Ein Leben lang gefangen.

Lebenslänglich in der Meinung, es sei

nichts geschehen. Nur nie still stehen. Die

Ewigkeit versus einige Augenblicke der Wahrheit.

Was sind dagegen einige mystische Verse?

Mauerspechte der Schweigemauer? Ihr baut

aus ihr eure Häuser. Euer Klagen bleibt Jammern.

Es verurteilt die Nachbarn. Es spricht keinen Gott an.

77

das Bein der nervösen Kindsmörderin auf der Bühne

kickt meinen Vater

hier im Theater

aus dem Stück in mir, wie wenn ein Happy End erschiene.

76

wer weiß schon, was man mit dem Rauch

einer Zigarette einsaugt, was für Dinge

dich bedrücken, dass du zentnerschwer auf dem Schlauch

stehst, was für eine filigrane Schlinge

um den Hals geknüpft wurde, um nicht auf dem Bauch

wie ein Baby zu liegen. Um ein bisschen zu fliegen.

Montag, 15. März 2010

75

die die Wahrheit nicht akzeptieren,

die frieren nicht wie der,

der sie akzeptiert.

Der Wurm, der fliegt, hängt am Angelhaken.

74

Gefallen von einem welken Baum

des Todes konnte ich nicht wachsen,

wo Erde mich berührte. Mich würgte

u. Wind zerrte mich fort an Stätte,

wo selbst das Würgen nichts

Heimisches, nichts Warmes mehr hatte.

So schlug ich meine Wurzeln in die

Luft u. der Wind wurde zum Freund.

Bald war ich es ihm auch.

Er schenkte mir einen seiner Orte.

Der Wind ist der Atem der Erde u.

ich bin eins seiner Worte.

Sonntag, 14. März 2010

73

Die alten Kümmernisse

bekommen tiefe Risse.

Die Qualen der Zweisamkeit

verwandeln sich in Einsamkeit,

die ätzenden Gewissensbisse

in ein paar Seelenküsse.

Es wurde auch Zeit.

Jetzt bin ich bereit.

72

Nach dem Lesen von Rilkes Gedicht

bastelte ich mir einen Panther

aus kümmerlichen Mutfetzen,

den Besiegern meiner Kümmernisse.

Zuwenig Material für Gitterstäbe.

Der Panther lief weder hin noch her.

Er lief immerzu nach vorne, selbst

noch bei jeder viel zu langen Rast.

Alles wuchs in ihm heran, aller Mut,

alle Kümmernisse, alle Liebe, alle Wut.

71

Dem Bub zum Jux

steckt man nen Fuchs

in seine Buchs.

Nicht einen Mucks

zu aller Crux

hört man. Als löffele er Fabeln

mit unsichtbaren Gabeln.

Alle denken: missraten.

Er denkt: ich kann warten.

Ich hab den Fuchs

u. ihr habt nux.

Freitag, 12. März 2010

70

Sprechen ist zuviel.

Was könnte man auch sagen

angesichts dessen, was

passiert ist. Was vorbei

ist. Die Anmaßung des

Wortes ist alles, was

bleibt, sozusagen auch

ein Leben.

69

Klar, unter Herbstblättern oder Rosen

findet man keine Rezepturen,

wie man leben muss.

Auch die Betten und Stätten

der Ekstasen liefern nicht

die Lösungen aller Fragen.

Sowieso erfährt man in Ländern

andrer Hemisphären keine

Negationen des eigenen Pechs.

Vielleicht bringt ein bisschen Kokolores

gewürzt mit ordentlich Zores

etwas Entkalkung.

Leider sind im Großen und Ganzen

Kreaturen oder Pflanzen

hilflos der Welt ausgesetzt.

Dennoch sage Rose, sage Rezepturen

sage fremde Kulturen

sage Kokolores sage Zores,

als wären es Zauberlosungen;

als wäre es eine Tüte, die hält;

als wäre das Liebe, die hineinfällt.

Ein Taumel der Kosungen.

68

Hüte dich vor den Lächelnden.

Hüte dich vor den Lullenden.

Sie wiegen dich im Vertrauen.

Sie betten dich ins Bessernde

und setzen die Betäubung

und hinterher den Schnitt.

Im Bezaubernden flüstern

sie: Jetzt sind wir quitt.

67

eine Trauer zuweilen im Betrachten

meines Tisches wie wenn der Baum

gewusst hätte dass er Schreibtisch

wird werden müssen doch die

Siebentischwälder lachen mich aus

und brummen sonor Klaus der du

einst herab aus einem Wald kamst

du triffst den Kern aus dem alles

wächst na und scheiß drauf wir wie

du sind doch aus andrem Holz wir

sind Scheitholz wir werden brennen

weil brennt was friert so lacht auch

die Trauer wieder wie wenn der Tisch

erneut ein Baum wäre und bleibt aus

frischem Übermut übers Wochenende

und darüber hinaus

66

Mit der Geschichte ist es so ein Ding.

Mir wäre eine andre oftmals lieber.

Sie nennen mich Falschmünzer, Rosstäuscher.

Sie rufen mich Lauser, Mäusescheucher.

Doch ich weiß, wessen Lieder ich euch sing.

Ich pflücke sowohl von den Wunschbäumen

als auch die Stacheln der Wahrheitssträucher.

Wer nicht anders kann, der peitscht mit Träumen.

Wes das Herz voll ist, des geht der Mund über.

65

Jeder hat nur ein Ventil.

Schreiben oder Klavierspielen.

Man darf es nie verlieren.

Ich weiß, eins ist nicht viel.

Doch lässt es uns in den Mühlen

unsres Lebens nicht erfrieren.

Donnerstag, 11. März 2010

64

Die Erinnerung trägt die schweren Säcke

der Beweise. Wie viele davon brauche

ich noch? Nur weil ich nicht verrecke,

ist das noch kein Gegenbeweis. Nur weil ich hauche,

steht im Atem nicht, in welcher Geschichte ich stecke.

63

Der Schüler A. sagt,

er könne auch anders.

Aber er versuche nur

Haltung zu bewahren.

Zu schwer alles, was er

tragen müsse, als dass

er es wirklich zu zeigen

wisse. Ich lernte viel

von diesem Schüler.

Leider konnte ich ihn

nicht lehren, dass das

andere sein Leben ist.

Dass er darauf ein Recht

habe. Scheiße. Wie auch?

Wir wissen warum, auch

wenn wir es nicht sagen

können.

Dienstag, 9. März 2010

62

Manchmal mache ich mir in die Seele

wie andere sich in die Hosen machen.

Während die in ihrer Angst auf Befehle

warten, muss ich mich verpissen vor Lachen.

Du weißt schon bei welchen Sachen.

61

für eine augenblickliche

Ewigkeit stand die Welt still

als dieses unglaublich weiße Bein

unter diesem unglaublich kurzen

Rock aus der U-Bahn-Tür trat

u. diese unglaublich schöne Frau

mich anlächelte, dass alles

in mir abspritzte, direkt in

meine Seele hinein. Sie rief Bingo

u. ging fröhlicher in die Nacht.

Montag, 8. März 2010

60

Da war einer, den hab ich vergessen.

Er hat mir was versprochen oder ich ihm.

Er war einer, auf den war ich versessen.

Der machte meinen Kopf ganz ungestüm.

Da war eine Ahnung von Hochgefühl.

Einfach ein Wissen um ein Versprechen.

Meine Hände wurden mal heiß, mal kühl.

Ich wagte da so manche Tür aufzubrechen.

Es war eine Erektion in meiner Seele,

die sagte Danke und schenkte sich einer Frau.

Für eine Zeit war da nichts schal oder lau.

Für eine Zeit war da kein Würgen in der Kehle.

Doch ist es so, dass ich mich schwer erinnern kann.

Doch die Erinnerung liegt auf der Zunge.

Manchmal weitet sie wie Zuversicht die Lunge.

Dann fällt es mir augenblicklich wieder ein.

Dieser eine war ich und ich war mein.

So wird es wieder sein.