Es sind die Stunden, die saumäßig kalten,
die Kopfwehstunden morgens so gegen vier,
in denen meine Nerven sich in sich selbst einfalten.
In diesen Stunden will ich mich verschenken
u. bestimmt an nichts andres mehr denken.
Denn jetzt gehöre ich verdammt noch mal mir.
Scheitholz 59 © 2010
Da ist kein Boden unter meinen Füßen.
Da sind keine großen Brüder, die mich halten.
Keine Unsterblichkeitssekrete in den Drüsen.
Keine Väter, die meine Güter verwalten.
Da steht mein Ich
u. klammert sich
ans eigene Limit
u. fragt, whodunit.
Doch Füße laufen sowieso, auch ohne Böden.
Hängen tut man aufrecht, auch ohne Brüder.
Beim Sterben denke ich, ich lebte im Öden.
Zuletzt war ich froh, als sie weg waren, die Güter.
Jetzt steht mein Ich
u. übergibt sich
übers fremde Limit.
Fragt nicht, whodunit.
Scheitholz 58 © 2010
Kohärent klebt die dunkelbraune
Kaffeepfütze an meiner Fingerkuppe
bildet eine Eieruhr und zerreißt.
Immer wieder. Reiterativ wie die Themen
der Lyrik. Liebe. Ja. Liebe geht mir
durch den Kopf. Unmöglich, dass die
Pfütze am Finger haften bleibt, trotz der
Eleganz der Gliederrhythmen, u. sich
vom Tisch löst. Tausendundein Versuch.
Krethi-Plethi-Bemühungen. Ich hauche
ihr zu, Matthäi ist bei dir am Letzten.
Tausendundeine Fantasie, was wäre wenn.
Das Handgelenk schmerzt. Die Augen
brennen. Es ist vier Uhr morgens.
Ich werde gehen.
Scheitholz 57 © 2010
Im Geviert eines Schattenspiels
an der Wand in der nächtlichen
Einhegung einer Schlaflosigkeit
schnitt mir der Gottseibeiuns Grimassen
u. höhnte meinem notorischen
Hans-Dampf-in-allen-Gassen-Wachsein.
Sein Name war Meth. Ich wusste es.
Die Frau an meiner Seite schlief
unbeleckt vom Kanonenhöhnen.
Sieben Jahre lief ich auf u. vor dem
Teufel davon. Einsam wie ein Schatten
ohne Körper. Ich liebte die Wand. Ich
hatte ein Faible für Todesfiguren u.
blutige Nasen. Der Leibhaftige gab
mir ein fettes F. Nach sieben Jahren kam
die Idee. Ich machte daraus ein E und
klebte es an seine Stirn. Emeth. Wahrheit. Kinderspiel.
Du musst dir alles geben, dass ein Gott
dich nimmt. Das heiße ich Passion.
Vertikaler Sandkasten Leben. Ich
lachte aus dem Geviert aus der Einhegung
heraus und lernte schlafen.
Scheitholz 56 © 2010
ich kenne, ja, ich kenne Leute
die, wenn sie Bücher kriegen,
sie in beiden Händen wiegen
u dran riechen, als wär's Beute.
Ich kenne, ja, ich kenne Personen
die, wenn sie mich kennen lernen,
ihre Verhüllung entfernen
als würden sie bereits in mir wohnen.
ich kenne, ja, ich kenne Wesen,
die, wenn ich mit ihnen spreche,
nicht wollen, dass sich jemand räche,
die nehmen, als wär’ nichts gewesen
Scheitholz 55 © 2010
Ein halber, kalter Döner Dürüm.
Ein billiges, süßliches Parfüm.
Ein Ischliebedisch, ein Meinschatz.
Ein Zeilenschmied, ein Bruchsatz.
Ich laufe zwischen Stuhl und Tisch
einher. Früher war ich einmal frisch.
Heute hätte ich mich weiter eingeschätzt
und bleibe doch nur akkurat aufgesetzt.
Aufgewickelt, angebissen, schizothym.
Keine Sorge, alles nicht so schlümm.
Ich bekenne ein halbes Lirumlarumdarüm.
Scheitholz 53 © 2010
weiß nicht woher die Worte kommen
wer oder was da aus mir spricht ist
es Aufguss der x-te vom x-ten ist es
Quatsch oder heißt das was. Sind wir
bedeutend fragte einst ein Freund. Nie
fand ich eine Antwort, weil alles Antwort
ist. Weißer Hase auf weißem Grund.
Chasing the white rabbit. Ihr müsst
sichtbar machen. Seid Voyeure.
Scheitholz 52 © 2010
Heftexistenz und Loseblätterleben
seit meinem vierzehnten Jahr zum
Oktroyieren oder Scheitespalten. Keiner
hörte. Niemand las. Nur die Jahrzehnte
schrieben winzige Spuren. Brennende
Juckreize. Kaum was blieb außer
Existenzhefte und Lebensloseblätter
in Schubladen oder Regalablagen. Windige
Asche. Alles wartet auf Entstaubung.
Klingt wie Entdeckung. Die Hoffnung,
es decke sich etwas. Ich käme
irgendwie aus der Deckung. Ich bewiese
mein Leben. Unwiderlegbar. Zumindest
las ich nichts oder hörte etwas andres.
Ich titele: Adipositas des Etwaigen
oder vielmehr Fettverbrennung durch Scheite.
Scheitholz 51 © 2010
Keller, Keller ist gut, hinter mir ein
Berg Kohle, Staub in den Lungen,
Scheite wie Zehenwände gestapelt,
geschichtete Briketts, Mutters Kippen
dazwischen, Erdschichtenflokati,
der Rhythmus von Vaters Schaufel,
er feuert den Kessel, das Wasser
zum Baden soll heiß sein, alles
muss abgewaschen werden, der Ruß
aus der Kehle, das Flokatikichern
zwischen den Flammenzungen,
Großmutters versteckte Schnapsreste in
abgefingerten Flaschen ohne Etikett,
der Traum von der Burg und dem
Wehr und mir kann keiner was,
von Taumel, Trunkenheit. Ich bin frei.
Wen kümmert’s, was der Schlot in
den Himmel schreibt. Lesen lernte
ich sehr spät
Scheitholz 49 © 2010
Wer füllte den Zeitkompressor mit Farbe?
Wer spritzte Frostcolor in meine Fresse?
Wer weißelte die Eskalationsnarbe?
Wer legte mich auf Eis in der Wehenpresse?
Nur ein absurder Gedanke: Das Bildnis
des Dorian Gray wurde umgepolt.
Das Bild bleibt jung, ich lebe in Wildnis,
wo der Affe Alter Kindsärsche versohlt.
Kreidebleiche Frauenkörper fliegen wie
Benjamins Engel rückwärts durch Geschichte
und wischen mit transzendenter Akribie
Erinnerungen blank. Sie werden Gerüchte.
Der Zeitkompressor trägt den Namen Rumor.
Der Affe spielt Schach mit Dorian Gray.
Der findet, die Narbe sei voller Humor.
Ich wache im Weh und zupfe den Klee.
Viermal vierhundert Blätter. Glück kommt vor.
Zupft man je und je Klee wachend im Weh.
Scheitholz 48 © 2010
wenn im Herbst die Zeit lose ist
und die Menschen von den Liegen
fallen und der Himmel pisst,
dass die Wiesen fetter wiegen,
lasse ich den Wörterdrachen fliegen,
der ganze zwei Wolken misst.
Er kann das Leben besiegen,
dass es mich niemals vergisst.
Scheitholz 47 © 2010
Am Tag der Seelen drückte eine obskure
Überdosis Seelenheilmittel den Säugling
in die Novemberwelt des neunzehnhundert-
sechsundsechziger Jahrs. Woanders jagte
man weiße Kaninchen. Hier flackerten
die Lichtlein auf dem Kirchhof lebendig.
Der Säugling schrie nicht, es nachtete
schon. Er lächelte still wie eine Schwarz-
weißglotze mit Tonausfall. Mutter schämte
sich. Wie die Lichtlein werde ich tanzen
auf euren Gräbern, denn ich weiß, die stumme
Welt ändert sich nicht, sie endet. Aber bin
ich die Welt? Mutter, bin ich die verfickte Welt?
Diesen Gefallen werde ich dir nie tun.
Im Herbst blühen keine Sonnenblumen.
Laubpuster waren damals noch nicht
erfunden. Mit ihnen wäre ich gegen die
Herbststürme gerannt, die Handinnen-
flächen blutig von rotem Laub. Ich hätte
geschrieen wie eine beschissene Frühlings-
geburt. Der Drachenflug hätte nie begonnen.
Ich spucke Kaminfeuer.
Scheitholz 46 © 2010
Wie der Musikant sein Perlmuttakkordeon,
Akkorde perlen durch polierte Passagen
und treiben mittels chromatischen Stimmungen
die süchtig weiter eilenden Passanten an,
presst mich die Lebensbettlerin fest zusammen
und reißt mich mit großer Geste auseinander,
den alten Faltensack durchschlagender Zungen.
Ich spucke exzellent blutrote Halbtöne.
Scheitholz 45 © 2010
Ein Gleiches wie ein einziger Edelstein
wollten wir miteinander sein.
Ein zusammengeschmolznes Atom,
dem andres nichts als ein nichtiges Phantom,
wollten wir miteinander sein,
nicht bedenkend, dass diese Kernfusion
nichts weiter auslöst als eine Nuklearexplosion.
Wenn es auch bei uns beiden
lediglich ein Bums war zum Scheiden.
Scheitholz 44 © 2010
Der Abschied hat begonnen.
Das Willkommen wartet draußen.
Die Straßenbahn fährt durchs Tor.
Die Räder quietschen wie gequälte Katzen.
Das Willkommen wartet hinterm Tor.
Der Abschied ist in vollem Gange.
Die Trambahn hält und die Menschen
strömen auf den Platz und verschwinden.
Der Abschied ist unaufhaltsam.
Das Willkommen wartet erbarmungslos.
Passanten kreuzen die Schienen.
Manche drehen sich noch mal um.
Scheitholz 42 © 2010
Ihr Spiel und ihre Spiele und ihre Ignoranz und
ihr indianisches Leibchen und ihre schwarzen
Augen und wieder ihre Ignoranz und ihr falsches
Anlachen mit Hass im Blick gegen meine
Nachbarsfrau. An diesem Samstagabend
ging ich im Schneeregen nach Hause,
genoss das Eispeeling auf der geröteten Haut,
schlief tief. Fast traumlos. Das
Dunkle kam am Morgen erst, ernst
und bekannt und eingeboren wie ein
Völlegefühl im Bauch
Scheitholz 41 © 2010
Die Dissonanz eines Theaterstücks
von Igrec Reeza oder das Schräge der
Töne von Murcof oder die Brutalität
des El von Trier oder die Kaltschnäuzigkeit
des Karl El oder die Impertinenz von
Baby Meese oder die Religiosität von
Cy Ti oder der Killerblick von
Madame Bonnaire oder das Jammern
von Herta Emm oder das Low-Fi-Sexuelle
von Charlotte Gee usw. all das ist
ok, aber im Leben un peu de
distance ein bisschen direkte
Courtoisie, please, etwas von dem ich
sage, ich ertrage es. Nur was die
Leichtigkeit eines schwermütigen, nun ja, Gedichtes
von wenigen Zeilen hat, ist, hmm hmm,
passabel
Scheitholz 39 © 2010
Stop vor der Todesmittelampel
green yellow red vor der Zeitgeistmauer
in out out in vor der Fair-Sex-
Trade-Katastrophe pc for cp
vor den Transfettverboten skinny bitches
vor dem Abbild im Bad-Cholesterin-Spiegel
der Opferfaschisten vor der Lactoseintoleranz
ground zero vor den Nullerjahren in Bad
u. WC ist alles ok vor des gravités altières
vor Sprüngen in der Schüssel la rixe
idée fixe vor billigen Knallkörpern
aus dem Osten vor wohlmeinenden
Beleidigungen von minderwertigkeits-
komplexen Kontrollfreaks vor Ideologien
mit Pseudoinsubordinationen
vor Müttern, ja Müttern, vor mir, besonders
vor mir, denn ich geh nach, heil-
los nach
Scheitholz 38 © 2010
Es wäre da noch ein Schmerz
der hatte mich einst getötet,
Es war da mal mein Leben
das hatte zum Sterben keine Lust.
Der Schmerz, der blieb beleidigt.
Er schmollte u. wollte Betäubung.
Er blieb u. bleibt auf immer in mir.
Das Leben, das lange, es blieb auch
bleibt voller Gedanken, dreimallebenslangen
Scheitholz 37 © 2010
Die einen hauen drauf
die andren stechen ihre
Arme u. Leiber blutig
u. halten blutig für mutig.
Die einen schweigen still
die andren schreien ihre
Sätze in die Welt
wie ein Hund, der die Welt anbellt.
Die einen planen ihr Glück
die andren wanken durch ihr
finstres Tal u. lachen
lachen über alle Sachen.
Die einen lieben nicht
die andren bleiben in ihren
Wänden ganz allein
u. betrinken sich allein mit Wein.
Die einen leben nicht
die andren sterben ihr
Leben lang wie Vieh
Wohin gehören Sie?
Scheitholz 35 © 2010
und der Knopf am Kragen
der hängt herunter
und der Knirps im Wagen
der kotzt ganz munter
und der Wald am Morgen
der dampft gewaltig
und die Frau mit Sorgen
die wird ganz faltig
und das Werk in dem Hier
das gewinnt
und der Kerl am Papier
der wird schneeblind
er verliert
Scheitholz 31 © 2010
von Blumen wirklich keine Ahnung
vielleicht Gladiolen, Hyazinthen
sind sie doch mehr dichterische Warnung
denn natürliches Zurechtfinden.
von den Dingen wirklich nichts gewusst
Heizkörper andrehen, Bäder einlaufen
lassen für Liebe u. in Liebesdingen,
das geht. Es meint fast ein Gelingen,
ein stimmhaftes Atmen, Stöhnen, Schnaufen,
ein Pochen, Klopfen, Stechen in der Brust.
von Menschen wirklich kaum etwas gespürt
Gesten auf der Straße, stoisches Lächeln,
aber wie soll ein Hund, soll sein Hecheln
wissen können, was nach ihnen giert?
Scheitholz 27 © 2010
ein Netz Mandarinen
ein paar Apfelschalen.
Vor allem dem Banalen
wollten wir dienen.
Ich stand aufrecht
du saßest am Tisch.
Wir wurden neidisch
u. haben das gecrasht:
Die Schalen an die Wand
die Mandarinen mit der Hand.
U. ganz tiefe Flecken
zum Wundenlecken.
Scheitholz 26 © 2010
lausende Affen, hausende Gaffer, brausende
Bluffer verwehren den Abschied, der sich im
Gesicht niederschlug. Unumgänglich ist ein
schönes Wort, wenn es nicht im Weg steht.
Es weist die Richtung. Nicht mit einem Knall-
frosch, sondern mit einem Kriechtier, unwandelbar
durch Küsse, unaufhaltsam durch Bedenken.
Der Schuh passt. Es wird einmal gewesen sein.
Scheitholz 25 © 2010
schamlippentechnisch liegst du
optimal gewinkelt vor dem Geruch
meiner Worte. Mund-zu-Mund-Beatmung
unserer Leben. Mit beiden Füßen stehst
du fest auf dem Schwanz meiner Realität.
Atme, Fleisch, atme, schlag, Herz, schlag. Lass
das Wasser auf der Zunge zusammen laufen.
Ich brauche Tinte. Hör nicht auf meine
Sätze. Nimm, was niemandes ist
u. niemals war. Zeitlos frei. Wie
ein Ton, der nicht einzusperren ist.
Verfassungslose Körper, nabelschnur-
durchtrennt. Höchstens eine Lache Sekret.
Blutsliebschaft durch Ingenieurskunst.
Meine Mundblume gibt sich deine Kanne,
einsamkeitswirklich, schamlippentechnisch.
Scheitholz 23 © 2010
