Eine Tasse Tee u. eine Stimme.
Sie schlägt leichte Wellen.
Spiegelungen funkeln darin
wie gesuchte Stellen.
Es ist Morgen, die Nacht vorbei.
Ich hatte es fast nicht geglaubt,
dass sie ginge. Sie war zu weit
u. meine Hoffnung zu verstaubt.
Die Stimme singt ein Lied.
Der Tee schmeckt nach Vanille.
Ich sitze in meinem Gebiet.
Dann herrscht wieder die Stille.
Scheitholz 97 © 2010
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