das Problem ist das Sagen. Sagste
nix kriegste nix, wirste mit gadgets
abgespeist oder Intimdüften der eher
billigsten Wahl, die riechen nach Sex-
anpreisungen nachts im Fernsehen. Ich
sage nichts, ich bin bereit, sie lacht
verlegen, auf Befehle wartend, weil der
Welt die Liebe ein Befehl wurde.
Das Problem ist das Sagen. Sagste
nix kriegste nix, so ist’s eben bei
Ideologien. Ich schweige, die Russin lächelt
bis alles vollzogen ist. Was macht
man nicht alles für ein Stückchen
Überschreitung, ein bisschen Einsamkeitsverlust.
Letztere eine Geliebte, die keiner Worte
bedarf. Sie streichelt. Die Haare um die
Nippel und zwischen den Beinen weisen
den Weg. Bis die Wahrheit daherkommt,
als Krieg und Sage.
Scheitholz 18 © 2010
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